Elle se tut, désigna du doigt son carnet :

- ... je me demandais si vous croquiez leur portrait et à quoi cela pouvait bien ressembler...

Coriolan lui présenta de loin le carnet ouvert, noirci de son écriture.

- Et non... je n'ai aucun talent pour dessiner... ce ne sont que des mots...

- Ah ? Vous êtes écrivain ? Ou bien journaliste ? S'enquit-elle en forçant un peu la voix pour se faire entendre dans le brouhaha environnant.

- Puis-je vous offrir un verre ? Lui proposa-t-il en l'invitant à rapprocher sa chaise de la sienne. Et pour répondre à votre question, je suis écrivain... juste écrivain... Mais mon nom ne vous dirait rien, je m'appelle Coriolan, Coriolan Galen, ajouta-t-il en lui tendant la main.

- Enchantée, lui répondit-elle en serrant sa main tendue. Et moi Johanna Jourdain. A vrai dire, c'est la première fois que je prends un verre avec un écrivain, aussi méconnu soit-il – Coriolan réprima un sourire au mot « méconnu ». J'espère que mon intrusion ne vous dérange pas dans votre travail ? Vous étiez en train d'écrire un chapitre de votre roman ?

-Non... et le non vaut pour vos deux questions, la rassura-t-il dans un sourire. Pour tout vous avouer, j'essaie de retrouver l'inspiration en épiant mes semblables... surprendre leurs mimiques ou leurs paroles dont je m'efforce de comprendre le sens pour mieux deviner une parcelle de leur vie... et qui sait ? Débuter la trame d'une histoire... D'ailleurs, voulez-vous m'aider à tenter de capter ces moments anodins ?

-Oh, je ne sais pas si j'y arriverais, esquiva-t-elle.

Mais le ton qu'elle avait employé ne devait pas être bien convaincant car Coriolan n'hésita pas à insister un peu.

 - Allons ! N'ayez pas peur de vous lancer ! Tenez, ce garçon-là, lui indiqua-t-il d'un mouvement du menton. Que vous inspire-t-il ?  Là, spontanément...

Johanna suivit la direction de son menton pour apercevoir un jeune punk au pantalon du même rouge que ses cheveux.

- Facile ! Il vient au café soigner sa gueule de bois carabinée à l'aide de plusieurs vodka. Il a passé une nuit blanche trop arrosée avec des potes qui dorment encore pèle-mêle dans sa chambre d'étudiant. D'ailleurs, il a dû fumer autre chose que des cigarettes car ses yeux sont aussi en bataille que ses cheveux ! A vous ! La vieille dame là-bas...

 Coriolan se retourna : à trois tables d'eux se tenait assise une dame d'une soixantaine d'années, au maintien digne, la jupe du tailleur strictement tirée le long de ses cuisses, un petit sac Chanel posé sur ses genoux, trois lourdes rangées de perle de culture se laissant deviner sous son manteau de fourrure.

- C'est une veuve... qui a toujours vécu à l'abri du besoin. Depuis la mort de son mari, elle mène une vie réglée comme du papier à musique, répétant tous les jours les mêmes gestes à la même heure comme pour se protéger de l'imprévu et avoir la maîtrise sur les événements... D'ailleurs, dans cinq secondes, elle va soulever sa tasse de thé, arrivé à température idéale... en redressant son petit doigt, cela va sans dire...

Ils éclatèrent d'un rire très joyeux quand la prémonition de Coriolan se vérifia, attirant sur eux les regards de leurs voisins et celui très désapprobateur de la vieille dame digne.

Ils continuèrent ensuite un long moment leur chasse aux portraits, ponctuant leur trouvaille de « Là ! Là ! » de plus en plus enthousiastes.

Enfin, ayant tari leur source d'inspiration, ils s'appuyèrent dans un même mouvement contre le dossier de leur chaise et se sourirent avec complicité, comme s'ils se connaissaient depuis toujours.

Un silence s'installa, mais ce n'était pas de gêne, c'était comme un prolongement muet au plaisir qu'ils avaient pris à tenter la découverte de l'autre... qui n'était pas eux.