Lorsque je sonne à sa porte, Coriolan ouvre brutalement l’air furieux mais se calme instantanément. En me reconnaissant, ou en découvrant mon visage dévasté par les larmes qui ne cessent de couler ?

« Abomination de la désolation ! » il lâche en me prenant par le bras pour me faire entrer.
    Je m’effondre dans son sofa, laissant enfin libre cours aux sanglots que je retiens depuis le commissariat. Je dois avoir l’air d’une épave, d’une mauviette. Je m’en fiche. Il attendra que j’aille mieux pour me charrier, et ça me fera sans doute marrer aussi, avec le recul.
    Il s’assied face à moi sans dire un mot. J’entends le cliquetis du briquet, puis l’odeur du tabac parvient à mes narines. Il attend que je me calme.
    C’est pour ça que je tiens à son amitié. J’ai l’impression que mon esprit est si transparent pour lui qu’il sait toujours quand il faut me secouer, ou pas… Nous restons silencieux jusqu’à ce que je reprenne un peu mon souffle.
« Morgane est morte… » je murmure enfin. « Je viens d’aller identifier son corps à la morgue… »
- Oh… »

    Je suis sûr qu’il doit penser très fort « bon débarras » mais il se lève, sort un verre de son bar et me verse une rasade du cognac que je préfère dans toute sa réserve. Je le bois d’un trait. J’ai l’impression d’avoir la gorge brûlée au troisième degré, mais au moins, ça bloque net les sanglots qui remontaient brusquement à l’énoncé de ce fait.
    Coriolan fait la grimace de me voir traiter ainsi un alcool de cette qualité mais il me ressert quand même. Je déguste cette fois, me laissant envahir par la douce chaleur.
« Que s’est-il passé ?
- Vu l’interrogatoire que j’ai subi, elle a sûrement été assassinée… »
    Il hausse les sourcils d’un air dubitatif.
- Comment se fait-il que ce soit toi qui aies dû la reconnaître ?
- Elle n’avait aucun papier d’identité sur elle… Uniquement mon numéro de téléphone, Coriolan… »
    La rage et le désespoir remontent. Ma gorge se serre. Les larmes recommencent à couler. Mon ami se renverse contre le dossier, les yeux au ciel.
«  Pas de ça, Azra ! Elle ne revenait pas pour toi ! Elle ne t’a pas donné le moindre signe de vie depuis quatre ans, ta danseuse !
- Trois ans cinq mois et dix jours ! » je corrige sans me rendre compte à quel point je suis pathétique. Je tends mon verre. Il soupire et sort une seconde bouteille.
« Pour les cas désespérés ! » il commente en me versant le liquide ambré. Et il sourit pour la première fois depuis que je suis arrivé. Ce petit sourire un peu ironique, un peu narquois, tellement agaçant. Je vide mon verre d’un trait. Il le remplit avant que j’ai pu lui demander quoique ce soit.
« Ça te fait marrer ? je bégaye. Tu trouves ça drôle, hein ! T’es pas cool, Corio ! »
Lui sirote doucement son whisky pur malt, sans rien ajouter.
« Et pis t’y comprends quoi à l’amour d’abord ? Toi les nanas, tu les collectionnes ! Mais tu les aimes pas hein ? » je jette, ayant enfin trouvé un exutoire à cette rage qui me dévore le cœur.
    Il ne répond toujours rien, se contentant de remplir mon verre une troisième fois.
« Qu’est ce qui te permet d’affirmer qu’elle ne revenait pas pour moi, hein ? Qu’est-ce qui te permet de dire une chose pareille ? »

    Je vitupère pendant quelques instants sous son regard amusé puis mes mots deviennent de moins en moins intelligibles. Je sens que mes doigts lâchent le verre vide. Combien de fois l’a-t-il rempli ? Je bascule doucement sur le dos. Mon regard se brouille. La pièce se met à tourner doucement autour de moi.
« Pourquoi ça tangue… » je murmure avant de sombrer.